Ce ne sont que des mots

Imaginez que, des siècles durant, vos traumatismes les plus profonds, vos souffrances et vos douleurs quotidiennes, les abus que vous avez subis et la terreur dans laquelle vous avez vécu soient demeurés incommunicables, inracontables. Quand vous étiez enfant, votre père vous plaquait au sol et vous couvrait la bouche pendant qu'un autre homme vous déchirait l'entrejambe. Devenue adulte, vous êtes attachée au lit par votre mari qui fait couler de la cire brûlante sur la pointe de vos seins et vous oblige à garder le sourire sous le regard des voyeurs qu'il a fait venir. Votre médecin refuse de vous donner les médicaments dont il vous a rendue dépendante tant que vous ne lui faites pas une fellation.
Vous ne pouvez en parler à personne. Dès que vous essayez de le faire, on vous rétorque que ces choses n'ont pas eu lieu, que vous les avez imaginées, voulues, aimées. C'est ce que disent les livres. Aucun livre ne décrit ce qui vous est arrivé. C'est ce que dit la loi. Aucune loi n'imagine ce qui vous a été infligé, ni comment. Votre vie durant, vous êtes prisonnière de l'écho culturel de ce vide qui devrait retentir de vos cris et résonner de vos paroles.
Au cours de ce millier d'années de silence, la caméra a été inventée pour vous filmer pendant que vous subissez ces choses. Vous l'entendez cliqueter ou ronronner en cadence, au rythme de votre douleur. Vous vivez en sachant que ces images sont vendues, échangées, projetées quelque part ou tout simplement conservées dans un tiroir. Ce qui vous a été infligé est immortalisé. Il les a ; quelqu'un, n'importe qui, vous a vue sur ces images, vous a vue là, dans ces postures. C'est intolérable.