Petit joueur

Quand le grand baraqué en costume rayé, de type italien, entra dans la poissonnerie Vincent, au coin de Flatbush Avenue et de l'Avenue J, Mickey Prada reposa l'exemplaire du Daily News qu'il était en train de lire et demanda :
- Comme d'habitude ?
- Tout juste, petit gars, dit le client en souriant. Pendant que Mickey préparait la commande - une livre de crevettes cuites et une petite barquette de sauce cocktail -, le type sortit une feuille de papier et la brandit sous les yeux de Mickey.
- Quelle merde, j'en reviens pas, dit-il. Je suis convoqué à cette saloperie de tribunal aujourd'hui.
La feuille était surchargée d'inscriptions, mais tout ce que Mickey put en saisir avant que le type la rempoche, ce furent les lettres majuscules «C.O.» écrites en rouge au coin supérieur.
- J'arrive pas à croire qu'ils me fassent perdre mon temps pour une broutille pareille, poursuivit-il en secouant la tête. Mais bon, je vais y couper. Je m'en sors à chaque coup.
Mickey enregistra la commande à la caisse. Après qu'il eut rendu au client sa monnaie sur un billet de cinquante, ce dernier tendit la main et se présenta :
- À propos, je m'appelle Angelo. Angelo Santoro. Mickey essuya sa main sur son tablier blanc sale et serra la grande paluche d'Angelo.
- Mickey. Mickey Prada.

Plongée d'un réalisme criant dans le Brooklyn des années 80, Petit Joueur brosse l'implacable «portrait d'un jeune homme qui se noie».