Quando avevo cinque anni, mi sono ucciso

Un romanzo d'amore narrato da un ragazzino di otto anni che, grazie o a causa della sua "anomalia", turba e disturba. Burt è vittima della stupidità degli adulti che trasformano i suoi sogni in sintomi clinici e il suo amore in attentato.

Per quello che ha "fatto" a Jessica, precoce e deliziosa compagna di scuola tutta sguardi torbidi e ammiccamenti, il piccolo Burt viene rinchiuso in un istituto di neuropsichiatria infantile. E qui, sulle pareti della Stanza del Riposo dove viene confinato alla minima infrazione, egli ci racconterà la sua storia sconvolgente e struggente.

Una storia da ridere o da piangere, narrata in una lingua spogliata da qualsiasi orpello con i quali per lo più la società degli adulti e dei buoni sentimenti ama infiorare e travestire l'essenza pur di non farla trapelare. La lingua di Burt è la lingua dell'innocenza, la lingua dell'uomo e dei suoi valori più veri prima del "peccato", prima della comparsa di quel pensiero logico-raziocinante e onnipervadente che ha esteso la sua legge fino a renderla assoluta e unica.

Burt si riprende quanto gli è stato tolto: l'altro mondo, quello del gioco, del sogno, del mistero, della poesia, della trasgressione, quel mondo, insomma, che adulti assennati e genitori hanno strategicamente confinato in spazi precisi, controllabili e marginali, quasi a voler codificarne e ufficializzarne la rimozione. Il sonno della ragione produce mostri, ma, come dimostra il protagonista di questa vicenda, né li sa eliminare né recuperare alla sua logica.