Bloody Mary

Sam Schneider non ha incertezze. Alsaziano e protestante, i capelli a spazzola, cammina a grandi passi, non fuma, non beve, non ride, qualche volta prega, ma con la calibro 38 è un tiratore infallibile. Soprattutto, è fiero di essere un ufficiale di polizia. Sua moglie è schizofrenica. Sempre chiusa in casa, oscilla pericolosamente tra l'indifesa fragilità della bambina e la provocante sensualità della puttana. Sul palazzo in cui vive reclusa, si arrampica ogni giorno un pulitore di vetri nero, Locomotiva-Babà N'Dula. Locomotiva per la forza, Babà come suo padre, N'Dula come il villaggio sulle rive del fiume Kouilou in cui è nato. Da una caserma fugge un soldato di leva, un giovane brutale che, forse per reazione alle vessazioni quotidiane cui lo sottopone il suo sergente, si riempie le tasche di bombe a mano usandone una proprio contro il suo aguzzino. Ambientata nella Parigi dei nostri giorni, la storia che ci racconta Vautrin è anche un affresco a "tinte forti" della nostra società, vista con occhio critico ma mai cattivo o moraleggiante, come se volesse dirci che il mondo è fatto anche di razzismo, nevrosi, corruzione, ma è il nostro mondo. E lo dice nel modo più efficace, senza prediche o sproloqui, con uno stile ritmato, spezzettato, di un umorismo che non viene mai a mancare anche nei passaggi più truculenti, con una scrittura piena di espressioni gergali, di parolacce, di giochi di parole, da vero antesignano del cannibalismo.